La rêveuse et la mandoline - Épisode 7

Par Jean-Pierre Kerloc'h Le 22/06/2015

Coups de klaxon !
J’ouvre les yeux… la rivière… la barque.
La barque est toujours attachée au pied de son escalier. Elle n’a pas changé de place. J’entends des bruits de moteurs tout proches. Je retrouve les voitures sur le parking, la route goudronnée.
Véra… Marie… Les gens habillés à l’ancienne, chevaux, moustaches, cannes et chapeaux, ce voyage dans le temps passé n’était qu’un rêve…
L’air se rafraîchit, il est temps de rentrer. Je retrouve le vieil amandier, le vieil escalier, la porte fatiguée. Impression de retrouver mon chez moi. Je retrouve l’atelier. Le tableau a disparu.
Voix de ma mère.
— Alice, te voilà, on commençait à s’inquiéter.
— Le tableau… le tableau où est-il ?
— Le notaire l’a emporté. À cause du codicille. C’est un document ajouté à un testament : l’oncle Loïc a écrit qu’il fallait faire don du tableau au musée Petiet, le musée de peinture de Limoux.
Pour moi, c’est comme si je venais de perdre une amie.
— Alice, viens, je vais te montrer quelque chose.
Elle a posé devant moi un album de photos. Éva et Loïc. Un grand portrait d’Éva jeune, assise dans l’atelier, jouant de la mandoline. La même mandoline que celle du tableau. La même que j’ai trouvée dans le grenier.
— C’est vrai, dit ma mère, avec sa mandoline et ses cheveux bruns frisés, elle ressemble un peu à la jeune fille du tableau. Mais tu vois bien que ce n’est pas elle.
— Tu as raison, maman. Après tout, moi aussi, j’ai les cheveux bruns et frisés et je joue de la…
— … De la guitare. Et bientôt si tu veux, tu pourras jouer de la mandoline. Je l’ai bien examinée. Elle est réparable.
Nous sommes encore restés quelques jours dans la maison de l’oncle. Il fallait trier, classer, nettoyer, donner, jeter. Garder des objets souvenirs.
La veille de notre départ, nous sommes allés au cimetière en famille. Le notaire nous avait expliqué que l’oncle Loïc avait tout prévu, tout écrit, tout payé avant sa mort. Il voulait être enterré à côté de son épouse.
Nous avons fini par trouver la tombe. Une dalle de granit rose avec simplement écrit :

EVA-LOÏC
L’amour est éternel

Ils ne voulaient pas de dates. Éva et Loïc, je ne les avais pas connus, mais je n’ai pu m’empêcher de pleurer.
Ensuite, nous sommes allés au musée Petiet. Mon père avait pris rendez-vous avec la conservatrice. Elle nous a conduits directement dans la dernière salle, la plus grande. C’est là qu’étaient rassemblées les œuvres de Marie Petiet. Des portraits, des scènes de la vie de tous les jours : une femme endormie sur son tricot, d’autres lisant, ouvrant des huîtres, taillant du jambon, plumant une volaille, se faisant des confidences. Des scènes de groupes d’enfants devant un spectacle de guignol, d’ouvrières en plein repassage dans une blanchisserie…
Ma mère s’extasie.
— Incroyable ! Quelle légèreté de pinceau ! Quelle finesse dans les détails ! Et ce jeu d’ombre et de lumière…
— Oui, dit mon père, de beaux témoignages sur la vie à la fin du XIXe siècle.
— Regardez celui-ci, nous dit la conservatrice, c’est un autoportrait de Marie Petiet, il date de 1872. Elle venait d’avoir dix-huit ans.
Je reconnais ce visage doux et rond, la robe bleue… Marie, cette jeune fille en train de se peindre elle-même, c’est celle qui dans mon rêve est venue rendre visite à Véra.
Mais le tableau de Véra, je ne le vois pas. Je me tourne vers notre guide.
— Madame, où est notre tableau ? La jeune fille à la mandoline ?
— Ah ! Nous ne l’avons pas encore accroché. Il faut lui trouver une belle place. Vous voulez le revoir ? Venez avec moi, il est dans le bureau.
La demoiselle à la mandoline m’attend. Je retrouve ses doigts délicats sur les cordes de la mandoline, son drôle de petit chapeau rond, son sourire, ses yeux qui me regardent. Mais je ne vois pas de rose rouge accrochée à sa robe.
Soudain, je frémis. Comme si mon cœur s’arrêtait de battre l’espace d’un instant.
Le foulard bleu qu’elle porte autour de son col, c’est le mien. Celui que je lui ai offert dans mon rêve.

(à suivre)

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